Was bleibt von dir?

Die Musik, die aus deinem Radio kam, während wir im Bett nicht die Hände voneinander lassen konnten.

Die Lieder, die du und ich auf diesem riesigen Marktplatz spielten, während die Sonne unterging an einem ungewöhnlich warmen Oktobertag.

Die Musik, die du und ich immer hörten, bevor wir in unseren Lieblingsladen aufbrachen, durch die Nacht und dunkle Wälder mit gelben Straßenlaternen einem langen Abend entgegen.

Das Liederbuch, das du auf einem Flohmarkt gefunden und mir mit einer kleinen gelben Widmung darin geschenkt hast, in Erinnerung an lange Nächte in deiner Wohnung im vierten Stock, voller Musik, Rauch und Kritzeleien.

Die Musik, die auf den vielen alten Schallplatten drauf ist, die du mir als Dank dafür gegeben hast, dass ich an deinem Geburtstag im Karohemd ein Konzert für dich gespielt habe.

Das Lied, das ich extra für dich geschrieben, auf meinem allerersten Solokonzert ein einziges Mal gespielt, aufgenommen und dir schließlich als musikalischen Geburtstagsgruß in den Briefkasten geworfen habe.

Die Musik, die ich mit der Band geschrieben habe, an deren Gründungsabend du mit am Tisch saßt, in jenem legendären Kasseler Laden, der schon so lange nicht mehr existiert.

Die Lieder, die du an dem Abend spieltest, an dem ich dich das erste Mal sah und die du später noch oft für mich gespielt hast.

Die Musik, zu der ich getanzt habe, um dich zu beeindrucken, obwohl ich selbst gar nicht wusste, was ich eigentlich von dir wollte.

Die Lieder, die du mir geschickt hast, die ich wieder und wieder hörte und die meinen Musikgeschmack neu geschaffen haben.

Die Musik, die wir hören wollten, aber nicht konnten, weil du mir sturzbetrunken vor die Füße gekotzt hast, anschließend im Taxi durch Berlin geirrt bist und wir dich stundenlang suchen mussten.

Das Lied, das mir eines Wintertages auf der Heimfahrt im Bus einfiel, das ich seitdem auf jedem einzelnen Konzert gespielt habe und das deine Initialen im Titel trägt.